Diciembre

 Cada vez es todo mas propio

no mas secreto, pero íntimo.

 Cosas que han estado ahí toda la vida.

Cosas que amo, que me hacen feliz

no sé muy bien porqué.

Ella dibuja un diciembre de tiza.

Días aún vacíos que llenaremos de pequeñas ceremonias.

Solo compro objetos que no parecen nuevos,

como una herencia cargada de sentido.

El cielo, mientras tanto,

me recuerda otros cielos.

También blancos.

Luces que miro sin nostalgia

porque estoy aquí.

Ahora.
Y todo aquello y todos aquellos
habitan, también,
el aire de esta casa.