Nada mas empezar esta película ya se que va a ser todo perfecto.
Los escenarios, una espectacular secuencia de planos en cuidadísimos entornos, villas decrépitas, salones bellísimos, restaurantes de élite y una ciudad no reconocible pero elegante y adecuada. Obras de arte por doquier, elegidos muebles de estilos varios, personajes pensados al milímetro, atrezzo cum laude y detalle cuidado con microscopio.
Una previsible perfección.
Los protagonistas de esta historia tienen sus respectivos roles bien delimitados. Incluso la evolución que se desata en la trama, cuando interactúan entre sí, cuando sus trayectorias de libro se cruzan y contaminan y se descarrilan (siempre dentro de un límite) sus compulsiones, fobias, obsesiones...
Una previsible perfección.
La historia, aparentemente cuajada de intriga y enigmas, se despliega como los élitros de una gigante mariposa autómata. Elegante, suntuosa, falsa.
Una falsificación perfecta.
Todo el tiempo pienso en los best sellers que, desde hace algunos años, abastecen los kioskos de prensa en los aeropuertos. Esos libros que imagino escritos con un programa estadístico que combina elementos previstos para el entretenimiento y la evasión y proporcionan un momentáneo placer. Una distracción absolutamente prescindible que se disuelve, una vez consumida, en humo ligero y que olvidamos, casi, al instante.
No. La verdad es que no disfruté. La música empalagosa de Ennio Morricone no ayudó. El rostro permanentemente agobiado de un capitán Barbosa sin ironía no ayudó. Los personajes totalmente falsos y los giros de guión artificiosos y, sobre todo la sensación de truco constante, no ayudaron. Me dejaron totalmente fría.
Solo destaco dos cosas, dos voces a decir verdad,(lógicamente en la Versión Original):
La de la protagonista Sylvia Hoeks, absolutamente angustiada hasta el grito y cuya prometedora actuación desaparece en cuanto la ves en escena y la envolvente, gigante y densísima voz de Sutherland que, esa sí, recordaré por mucho tiempo.
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